Poème du net

Oui , vous ne meritez pas des bof , perso je suis comme Diane agreablement surprise et me sens pas capable d'en faire autant !!

Woww vous avez une belle plume tous les deux. Je n'ai pas ce talent.

pourquoi bof ? ... j'aime bien,.

Sujet imposé... ça va être dur !

... j'essaye !

Tige engloutie dans les eaux
Qui soutient, libre, à l'air,
Une fleur si magique
Qu'on l'offrirait aux Dieux...

Nénuphar de l'étang, si beau
mais éphémère,
Ecoute la musique
Que des elfes grâcieux

Jouent pour toi au pipeau
tout près de l'onde claire.
Une mélodie unique
Faite de sons joyeux...

hi hi !!!

ET voici le mien sur le sujet imposé...

Les nénuphars

Dieu leur a dit "Vous réussirez"
Et c'était vrai, malgré l'eau noire,
elles ont réussi à respirer
à étaler leur corolle blanche et raide
au dessus de l'abime

Et depuis, elles sont là
Sans savoir pourquoi,
À suivre le clapotis et le clapota
comme vous, comme moi

Le ciel est trop haut
pour qu'elles y pensent
Et cette eau si noire leur servira aussi de tombeau
lorsqu'épuisés elles auront fini leurs danses denses

Au déjeuner j'ai demandé à Dieu
pourquoi il avait créé les nénuphars
Et lui en créateur anar
m'a répondu que c'était pour m'en mettre plein les yeux.

Bof !

Un joli poême trouvé sur le net à partir du mot nénuphar...

Le vent

Sur la bruyère longue infiniment,
Voici le vent cornant Novembre ;
Sur la bruyère, infiniment,
Voici le vent
Qui se déchire et se démembre,
En souffles lourds, battant les bourgs ;
Voici le vent,
Le vent sauvage de Novembre.

Aux puits des fermes,
Les seaux de fer et les poulies
Grincent ;
Aux citernes des fermes.
Les seaux et les poulies
Grincent et crient
Toute la mort, dans leurs mélancolies.

Le vent rafle, le long de l'eau,
Les feuilles mortes des bouleaux,
Le vent sauvage de Novembre ;
Le vent mord, dans les branches,
Des nids d'oiseaux ;
Le vent râpe du fer
Et peigne, au loin, les avalanches,
Rageusement du vieil hiver,
Rageusement, le vent,
Le vent sauvage de Novembre.

Dans les étables lamentables,
Les lucarnes rapiécées
Ballottent leurs loques falotes
De vitres et de papier.
- Le vent sauvage de Novembre ! -
Sur sa butte de gazon bistre,
De bas en haut, à travers airs,
De haut en bas, à coups d'éclairs,
Le moulin noir fauche, sinistre,
Le moulin noir fauche le vent,
Le vent,
Le vent sauvage de Novembre.

Les vieux chaumes, à cropetons,
Autour de leurs clochers d'église.
Sont ébranlés sur leurs bâtons ;
Les vieux chaumes et leurs auvents
Claquent au vent,
Au vent sauvage de Novembre.
Les croix du cimetière étroit,
Les bras des morts que sont ces croix,
Tombent, comme un grand vol,
Rabattu noir, contre le sol.

Le vent sauvage de Novembre,
Le vent,
L'avez-vous rencontré le vent,
Au carrefour des trois cents routes,
Criant de froid, soufflant d'ahan,
L'avez-vous rencontré le vent,
Celui des peurs et des déroutes ;
L'avez-vous vu, cette nuit-là,
Quand il jeta la lune à bas,
Et que, n'en pouvant plus,
Tous les villages vermoulus
Criaient, comme des bêtes,
Sous la tempête ?

Sur la bruyère, infiniment,
Voici le vent hurlant,
Voici le vent cornant Novembre.

Émile VERHAEREN

Alors, pour toi aujourd'hui :

très beaux , merci agathe

Le lever du jour...


Assis en tailleur

Sur une pierre plate

Où l'été des naïades cherchent à bronzer



Je scrute l'arrivée

D'une journée mémorable

Mais ce n'est finalement

Qu'un soleil ordinaire

Qui se lève entre les bois

Et le bout de la barrière




Dans le ciel au-dessus de moi

Vole un couple de hérons

C'est l'heure où le jour aussi déploie

Ses ailes dans un silence profond .

Novembre...

Novembre est là
Les feuilles tombent en masse
L'hiver s'annonce déjà
C'est le temps des bourrasques.

Les premiers flocons viendront bientôt
Et feront la joie des enfants
Il fait noir beaucoup plus tôt
Les journées paraissent très courtes à présent.

Les armoires ont libéré les vêtements chauds
Le ciel a des reflets rouges et orangés
Saint-Nicolas apportera ses cadeaux
Une fois que la nuit sera tombée.

Il a gelé ce matin
Le toit de la maison est vêtu de blanc
Les oiseaux ont déserté le jardin
Nous les reverrons au printemps.

Les vitrines des magasins s'illuminent
Pour nous entraîner dans la féerie de Noël
On peut admirer les miniatures qui s'animent
Pour moi, c'est la période la plus belle.

Merci pour elle !

Vraiment tres sympa cette histoire !!!!!

Chipé sur le Net.... je crois connaître l'auteure...

Sa petite histoire qui vaut un poème :
Je me suis enfin décidée à faire le pas vers la vie associative de mon petit patelin...

Hier, j'assistais à la « bibliothèque pour tous », au premier étage de la petite mairie à « l'heure du
conte » destinée aux enfants de la petite école.

Les gosses, ça me connait, et si je ne suis pas en terrain conquis, je suis vraiment très à l'aise avec ce petit monde là...

On me confie les petitous, ils sont quatre... Petit public mais pour une réamorce, ça me va...

Appelons les Miss Couette, Miss Lunettes, Noir Désir et Poil de Carotte pour respecter l'anonymat des bambins voisins.

Bon, ils ont 5 ou 6 ans et je sais qu'à cet âge là, pas la peine d'essayer de les maintenir assis à une place pendant plus de 10 minutes. En plus, ils sont là pour le plaisir et pas pour la contrainte, alors, je prends une couverture qui traine dans un coin, m'asseoit en tailleur au milieu et j'ouvre le gros bouquin avec les grandes images colorées entre mes genoux...
Les petits, dans la phase méfiante, curieuse et observative s'asseoient sagement en face de moi...

J'entame la lecture. On a choisi « Poucette » d'Andersen. Je savais déjà que je devrais raccourcir et adapter le vocabulaire pour entretenir chez mes petiots l'intérêt, la curiosité et la concentration nécessaires pour les emmener avec moi, jusqu'au bout...

C'est parti. Ca marche. Miss Couette a le pouce dans le bec, Miss Lunette la bouche ouverte, Noir Désir les yeux écarquillés et Poil de Carotte le regard vague de l'enfant qui rêve éveillé...

Je les emmène avec Poucette, ils naissent avec elle dans la tulipe et s'endorment dans la coquille de noix...
Mais, comme je m'y attendais, ils n'ont pas la patience d'attendre que je m'interrompe pour leur montrer les images. Petit à petit, ils bougent, ils s'approchent, Noir Désir et Poil de carotte viennent s'appuyer sur mon dos pour voir par dessus mes épaules et les deux poupettes se collent de part et d'autre de moi.
Les voilà, tous les quatre accrochés aux images et à mes paroles... JE LES TIENS!!!
On s'installe tous les cinq dans la charrette de l'imagination.
Ils sourient, rient, s'inquiètent et respirent en même temps que Poucette!
Ca roule...

Et c'est là que le cauchemar commence!

Je reçois la première salve d'autant plus percutante qu'elle a été silencieuse...
Une odeur aussi lourde que pénétrante assaille mes narines délicates. Elle est d'une telle ampleur, d'une telle « solidité », d'une telle présence que je ne peux absolument pas en définir la provenance.
Un de mes petits a pris de telles aises, s'est senti en telle confiance, qu'il... s'est lâché!

Bon! Je fais front! Me dis qu'en me trémoussant un peu et en agitant l'air en repoussant délicatement les enfants, je devrais réussir, en même temps à offrir le courant d'air salvateur entre nous, à tenir l'apnée le temps nécessaire et survivre tout en continuant à lire...

Bon, je transpire un peu mais je refuse la déstabilisation pour si pet, euh peu et poursuis vaillament!

J'aurais pu réussir...

Mais la deuxième salve fut pire!!!
Tout aussi silencieuse, elle me fit l'effet d'un nuage invisiblement vert et compact, abjectement et sournoisement pestilentiel et enveloppant... juste au moment pourtant où Poucette s'évade grâce au papillon...

Mes petits restaient stoïques me laissant à penser que ce genre de désagrément devait leur sembler assez « habituel » et donc... acceptable!
J'essayais de ne plus respirer que par la bouche, discrètement descendue sous la bordure du col de mon tee-shirt, tellement quand même, je refusais d'y laisser pénétrer le nuage nauséabond...

Je me sentais très seule, d'un coup...
Mais brave, je continuais... consciente malgré tout que ma voix faiblissait sous les coups de boutoir des sanglots de fou-rire qui commençaient à me trimballer les abdos...

Poucette s'était envolée (la chance!) sur le dos de la jolie hirondelle...

Et là, à la troisième salve... (mon nez est aussi descendu dans l'abri du tee-shirt que j'ai tiré d'une main juste à la lisière inférieure des yeux : MOLYNEUX, A MOI!!!), Noir Désir consomme le désastre. Sans se décoller d'une broque de mon dos où il s'est avachi, il demande, sans avoir l'air d'y toucher :

« T'es qui qu'a pété???

Alors là, avec l'éclat de rire fluté de Miss Couette, le « c'est pas moi » de Lunettes, le « Ta pue drôlement » de Noir Désir qui insiste impitoyablement en plissant le nez, et la mine contrite et rougissante de Poil de Carotte, moi là... J'éclate!

Je me lève, je m'ébroue pour éloigner l'horreur ... et je ris, mais je ris... en m'éventant avec le livre de conte... Je m'époussette avec la Poucette. Toute la « biblothèque pour tous » me regarde!
Je murmure en fou-rire un :
« désolée, j'pouvais plus, je me rends » qui semble, miasmes odorants révélateurs et envahisseurs aidant, contagier de rire quelques autres personnes dont une ose me dire en gloussant :
« je me demandais comment vous teniez »

Et moi, là, je ris tellement que je me rasseois et que mes quatre petits, hilares comme moi et se bouchant le nez ostensiblement, viennent coller leur rire au mien, en s'écroulant dans un partage de confiance désormais définitivement acquis, j'en suis sûre, Poucette ou pas Poucette!

L'heure du conte était compromise. Le temps que le rire ne lâche prise (le mien... Ca devait être « nerveux », il repartait pour rien...), les petits étaient récupérés, par des parents surpris de la mine réjouie de leur progéniture : « tu reviendras, Marie? Hein? Tu reviendras? »

Ben, c'est sûr, mon gamin, faut que je revienne. Ne serait-ce que pour montrer que je peux être sérieuse et que je peux te lire un conte jusqu'au bout.

Je mettrais un col roulé...
C'est tout.

Voilà, c'était mon premier contact « associatif », fallait que je vous dise!

De notre amie du Net :

Sur l’autel dénudé de ma vie en quémande
Humblement résignée, je propose une offrande
Mon cœur est barbelé des larmes du réel
Griffures effilées qui aveuglent mon ciel

Si au mur de douleur s’offre une déchirure
Que mon front s’y appuie malgré la meurtrissure
Que je respire un air épuré des souffrances
Et m’autorise un pas en brèche d’espérance

Juste un instant béni, rêver la liberté
La trêve des tourments au jardin déserté
Si de l'autre côté, une autre main se tend
Accepter le voyage, le coup de pied au temps

Dans l’eau claire jaillie qui éclabousse tout
Ancrer la lumière qui magnifie les fous
Accrocher les couleurs dans le froid et les ombres
Ne vouloir que douceur et répudier le sombre

Repriser les accrocs de mes nuits déchirées
Aux fils d’insouciance d’une enfance égarée.

C'est un modeste (G. Brassens)

Les pays, c'est pas ça qui manque,
On vient au monde à Salamanque
A Paris, Bordeaux, Lille, Brest(e).
Lui, la nativité le prit
Du côté des Saintes-Maries,
C'est un modeste.

Comme jadis a fait un roi,
Il serait bien fichu, je crois,
De donner le trône et le reste
Contre un seul cheval camarguais
Bancal, vieux, borgne, fatigué,
C'est un modeste.

Suivi de son pin parasol,
S'il fuit sans mêm' toucher le sol
Le moindre effort comme la peste,
C'est qu'au chantier ses bras d'Hercule
Rendraient les autres ridicules,
C'est un modeste.

A la pétanque, quand il perd
Te fais pas de souci, pépère,
Si d'aventure il te conteste.
S'il te boude, s'il te rudoie,
Au fond, il est content pour toi,
C'est un modeste.

Si, quand un emmerdeur le met
En rogne, on ne le voit jamais
Lever sur l'homme une main leste.
C'est qu'il juge pas nécessaire
D'humilier un adversaire,
C'est un modeste.

Et quand il tombe amoureux fou
Y a pas de danger qu'il l'avoue
Les effusions, dame, il déteste.
Selon lui, mettre en plein soleil
Son cœur ou son cul c'est pareil,
C'est un modeste.

Quand on enterre un imbécile
De ses amis, s'il raille, s'il
A l'œil sec et ne manifeste
Aucun chagrin, t'y fie pas trop:
Sur la patate, il en a gros,
C'est un modeste.

Et s'il te traite d'étranger
Que tu sois de Naples, d'Angers
Ou d'ailleurs, remets pas la veste.
Lui, quand il t'adopte, pardi!
Il veut pas que ce soit le dit,
C'est un modeste.

Si tu n'as pas tout du grimaud,
Si tu sais lire entre les mots,
Entre les faits, entre les gestes.
Lors, tu verras clair dans son jeu,
Et que ce bel avantageux,
C'est un modeste.

merci beaucoup à cette amie du net , à cette amie des mots

Mon amie du Net se fait un plaisir de vous offrir ce texte :

Au givre ciselé, l’aurore diaphane
A enlacé la nuit au front de ses arcanes
Glaçant dans le réel les délires profanes
Figeant l’inachevé des songes filigranes

La mémoire se rend au soleil qui s’avance
Sans se battre vraiment, au gré de la conscience
Qui efface sans heurts, du sommeil les errances
Dont ne subsiste plus que trouble rémanence

La magie se confond à la lumière du jour
Et l’esprit se corrompt à ce cruel retour
Dans le choix imposé d’un imposé contour
D’habitudes admises sans espoir de détours.

Mais le hasard rebelle à la trame tissée
Rit des frontières des mondes barbelés
Dans la poussière usée d’un chemin bien tracé
Il plante quelquefois un éclat étranger.

Ainsi survit le rêve que l’on croit effacé
Dans un parfum sucré, une fleur veloutée
Une image fugace, une note égrenée
Tranchant le quotidien d’un frisson de clarté.

Et vous offre aussi celui-ci :


J'avais marché longtemps
Dans la langueur des champs.
La fatigue et ses maux
La fatigue en étau...

Une forêt onirique
Fraiche, magnifique
S'imposa,
Présente
Puissante,
Là
Où depuis dix mille ans
Tellement tellement longtemps
Il n'y avait rien
Que l'usure du chemin...

Je me laissais porter
Sentant l'instant précis
Ou l'équilibre familier
Lénifiant, défini
Lourd de désespérance
M'offrait sa dernière chance
Lançait son dernier cri
De retour à sa vie....

Continuer?
Arrêter?
Avancer?
Renoncer?

J'entrai dans la forêt
Et ramassai d'entrée
Une odeur de jasmin, de muguet
D'oxygène épicé...
Une odeur comme la mienne
Mais une autre, associée...
Une odeur qui dé-chaine
Un parfum de mêlée

La pointe d'une alène
Aiguisée, éffilée
Qui cousait sur mon coeur
Un déluge de douceur
Murmure sussuré
Meurtrissure imposée
Déchirure à crier
Sutture refusée...

Je ne savais pas,
Je savais
Tu étais
Quelque part par là...
Pourquoi cette évidence
Cette inquiétude
Cette arrogance
De certitude?...

La pulsion, le désir
Tous ces grains à venir
Cet étrange
Mélange
De sensations coup d'aile
Pulsations réelles
Inconcevables
Inconnues, indispensables...

Où es-tu?
Qui étais-tu?

L'automne


Voici venu le froid radieux de septembre :
Le vent voudrait entrer et jouer dans les chambres ;
Mais la maison a l'air sévère, ce matin,
Et le laisse dehors qui sanglote au jardin.

Comme toutes les voix de l'été se sont tues !
Pourquoi ne met-on pas de mantes aux statues ?
Tout est transi, tout tremble et tout a peur ; je crois
Que la bise grelotte et que l'eau même a froid.

Les feuilles dans le vent courent comme des folles ;
Elles voudraient aller où les oiseaux s'envolent,
Mais le vent les reprend et barre leur chemin
Elles iront mourir sur les étangs demain.

Le silence est léger et calme ; par minute
Le vent passe au travers comme un joueur de flûte,
Et puis tout redevient encor silencieux,
Et l'Amour qui jouait sous la bonté des cieux

S'en revient pour chauffer devant le feu qui flambe
Ses mains pleines de froid et ses frileuses jambes,
Et la vieille maison qu'il va transfigurer
Tressaille et s'attendrit de le sentir entrer...


Auteur:Anna de NOAILLES

sympa ....et j'aime l'illustration aussi

Quand automne en saison revient

Quand automne en saison revient,
La forêt met sa robe rousse
Et les glands tombent sur la mousse
Où dansent en rond les lapins.

Les souris font de grands festins
Pendant que les champignons poussent.
Ah ! que la vie est douce, douce
Quand automne en saison revient.

je lui transmets vos avis. Merci pour elle.

J'ai aussi aime les poèmes de la poétesse , merci à elle